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“如若还能喝上西斯多利亚卿的第三杯、第四杯红茶，那么我也死而无憾了。”
死而无憾。一个已经被预知了死亡期限的人提起有关“死”的一切字眼都显得十分奇诡，仿佛连释然都成了无力挣扎之后的故平静。为什么恰恰是人生短暂、无法预判死期的人类敢于这样随口提及对于他们来说分量最为沉重的“死亡”？何等的不自量力。
女巫猛地抬起了眼睛，直直地盯着文森特，露骨的目光让文森特都受不了，没法继续假装没看见了。他轻咳一声，若有所思地摸了摸下巴。
“有什么脏东西在我脸上吗？”
女巫半晌没答话，她默默地垂下了视线，仿佛恰好被一缕寥落的尘埃吸引了目光。
“不，没有。”
文森特缓缓开阖了一下双眼，钩花烫银的骨瓷茶杯底部轻磕茶托发出的声响微不可闻，他的嘴角噙着笑意，染着半分月光的明朗，混着半分夜空的浑浊。
“您在通过我注视着谁？”
女巫被那发问惊得眼睫一颤。
汝注视何人？汝思念何人？汝呼唤何人？
他不急不慢地叩问她紧闭的心门，对于所有的回答都做好了万全的准备，只是确信她不会开启哪怕一道缝隙容他向内窥测。
亚历山德琳娜·维多利亚？还是那个躲在高塔里哭泣的自己？
女巫无法回答。她知道她绝不能回答，她绝不能回应文森特的呼唤。她被刺伤了数十年尚未痊愈的魂灵还蜷缩在高塔里瑟瑟发抖，舔着结不了痂、不断淌血的伤口。一旦回应了塔外人的呼唤，毫无疑问，她会在回应的那个瞬间陷入近乎崩溃的爱情。
无所不能、无所不知的女巫，面对质问第一次低下了高昂的头颅，敛起了不屑的目光，展示着抗拒的姿态。
“妾身不明白，伯爵的问题。”
她轻轻地说，带着一星半点微不可察的怯懦，惊动了空气里浮流不定的尘滓。
——不许再靠近一步。她的动、神态，无一不强烈地传递出这样的讯息。
文森特识趣地选择了适可而止，罔顾女士的意愿步步紧逼绝非绅士应有的行为：“失礼了，我致歉。”
——但这不代表他会停下走向她的脚步，不论这之间隔着森林还是大海，他都会越过去，一路前行走到她的身边，那势必成为一场史无前例的伟大进军，亦可能成为一场没有开端也看不到终局的爱情。
是的，倘若这份从命运的牵引和碰撞中诞生的渴望被命名为人类的爱情，那么它既不存在开端，也绝不可能存在终局。
即便如此，文森特也还是抱持着这份无辜的渴望，他渴望走向那个伫立在命运终端的女人，那个躯壳里安放着的孤寂而高贵的灵魂，仿佛只有触碰到与她相连的因果，才能增加自身灵魂的重量，不至于被风吹走，游离而去。不错，他能感受到，在见过伊薇特·西斯多利亚之后，才注意到轻飘飘的魂灵和生命里潜藏着深刻的不安，在那丰盛的智慧面前不得不深深地伏下身来，在那如山的孤寂面前不得不默默地低下头来——把不知何时迎来终结的短暂生命为依托，灵魂的重量轻得不能承受。
走到她的身边去——
汇集了亘古以来一脉相承的睿智，忍耐着人类无从想象的漫长孤独，那生命的重量大抵能抚慰世间所有漂泊流离的性灵。只是她那么高傲，以至于过分吝啬，从不轻易向世人递出怀柔的枝条，那么只能由自己冲破一切藩篱走到她的身边去，去寻求抚慰，去纾解那份灼痛灵魂的渴望。
——哪怕沦为名为爱情的谎言也在所不惜。无望的、虚伪的、铭心刻骨的爱情。
如果这场进军唯有在冠以爱情的名义之后才能更顺利地前行的话，那么，就不惜千千万万次自欺欺人地诉说吧。
——我爱你，伊薇特·西斯多利亚。我爱你。
一遍又一遍，一遍又一遍，像想要麻痹头脑一样，抛弃理性不停歇地诉说。直到黑白颠转，本末倒置，谎言变成真实。
在阳台下受到邀请的时候就把同你见面看做一生只有一次必须奔赴的约定的决绝，称之为爱情；拼命追随你的脚步却无论如何也触及不到的失落，称之为爱情；绞尽脑汁搜寻你的踪迹耗尽了全部耐心和勇气等待你的到来，称之为爱情——
一个极为短暂的瞬间里诞生的极为微弱的怦然心动，那便称之为爱情。
为什么不行呢？谁说这连篇累牍的谎言里，竟没有容得爱情存留的一丝空隙？
文森特摩挲着茶盏杯沿外侧微微凸起的烫银花纹，静止的水面倒映出他深邃的眼神。剩下的半杯茶已凉了，那温厚的口感想必也被破坏掉了。他端起杯子饮尽了微凉的红茶，晃了晃空杯，勾唇一笑。
“西斯多利亚卿，再来一杯好么？”
炉火烧得十分旺盛，海瑟薇趴在炉边的羊毛地毯上惬意地打盹，它刚享用完文森特带来的柠檬泡芙。而它的主人已经扔下了不知道来干什么，也许只是为了喝杯茶的客人开始了每天深夜的工。
“妾身还有许多事要处理，伯爵请自便，子夜一点前离馆便可。”
——几次想要送客都被“啊呀啊呀，这么着急赶客人走可太失礼了，西斯多利亚卿。”
的说辞赌了回来，女巫的口吻近乎自暴自弃。
地台上有序地堆放着大量书册和纸卷，多数贴着标签，绘着世界地图的长卷横躺在一边，一路铺到了阶梯下。红木桌上摞着比人还高的书堆，顷刻间就将中间的女巫淹没了。本世纪初美国营销员发明的钢笔将欧洲文明史的进程向前推进了一大步，然而不列颠图书馆的大巫女仍在使用造价低廉的羽毛笔，笔头折了就拿起裁纸刀另削一支，女巫削笔尖的动十分熟练，文森特已经不知道到底该把那称情怀还是迂腐。
整理史料是一件繁重的工，查询、阅读、记录的时间同最后编纂成书的页数相去甚远。文森特心想女巫手心里流过的时光一定奇妙：无数个昼夜被翻刻到泛黄的纸张上，有些清晨微不足道得留不下一个符号，有些黄昏却饱蘸献血，跨越黑夜嚎哭着呼唤破晓，黎明却到来得十分艰难。然而谁又能说那些平淡的清晨就是没有意义的呢？谁又能确信那些清晨对于某些人来说是不是拥有着与被世界铭记的沉重黄昏同等的分量？
女巫在下笔的时候一定是有所偏私的，她无法一视同仁，将所有人心中珍存着的日日夜夜复刻下来留给下一个时代，乃至更久远世代的人们。然而这每一个正午与子夜里所浸泡着的欢喜与悲伤，每一个黎明与黄昏所封存的愉快与苦痛，她全都一一地感受过、确认过。精挑细选意味着反复的思量和无情的舍弃，有些可以留下，有些必须消失，有些暧昧模糊、一笔带过，有些鲜血淋漓、浓墨重彩。
文森特来到女巫的身边，她正翻阅一沓厚厚的册页。
“那是什么？”
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